À l’intérieur,
un doigt d’honneur pour seule ligne de défense.
Le planisphère nervuré dans mon poing,
serré.
Dehors ça crame, parfois je m’en balance.
Pense
qu’à ma gueule. Action facile et bienfaisante.
Pense qu’à ma gueule, pense qu’à ma gueule :
le nouveau tube de mes vacances.
Le sol est chaud et la Terre est ronde,
rien de neuf sous les poutrelles du monde.
Les ondes
annoncent des bouchons à l’entrée de nos organes vitaux.
Sortons de l’autoroute et visitons cette abbaye dont parlait le vieux.
Les mecs savaient y faire. Que de monuments.
Cette entité qu’on appelle « 2018 », c’est du papier mâché à côté.
Mais quelque chose, en nous ou en dehors,
fait tout de même de nous,
des femmes et des hommes.
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E.C., 11/07/18